Лишь искорка Холодно… За окном

гостевая алена анима даша лида оксана юля альбом чтиво банеры спецкорр логотип главная

logo11.jpg (60808 bytes)

Про плохих родителей

Как горестно сознать младенцу,
Что с болью в этот мир гоним –
Он только часть чужого сердца,
Чужой души он побратим.

Как не реви слепое чадо,
Как не зови шальной удел,
Само себе ты только радо
А нам уже осточертел.

Ты нам обрыд до мозга кости,
И ненавистен каждый звук,
Ты в нас рождаешь столько злости
Что нет на свете больших мук.

Умри же с миром - гад орущий,
Обрывок мяса и слюны,
Ну а не сдохнешь, тем же лучше -
Будь спок – тебя прикончим МЫ!

Про хороших родителей

Улыбка до ушей пространно
Очертит весь овал лица,
И в маленьком комке жеманном
Забьются трепетно сердца.

Два сердца в тушке пол метровой
Зальются ритмом роковым.
Весь сморщенный и бестолковый
Он криком тишь порвет своим.

Кричи подлец кровоточащий,
Ручонками черти кресты,
Поплюй плацентою смердящей,
Обделай все наши мечты.

Тебе малыш теперь все можно
После немыслимой борьбы,
После того как осторожно
Ты появился из п…ды.

Мы для тебя хоть звезды с неба -
Омегу, Вегу, Альтаир,
Мы сделаем из были небыль -
Чтоб ты забыл свой выход в мир.

Ода пуповине

Соломинкой проникновенной,
Дорогою из жизни в жизнь
Служила ты весьма примерно
Ну а теперь ты просто слизь.

Кусок людского материала
И отработанный проход,
Ты выброс женского анала –
И посмотри – где ты, где плод.

Ну как же про тебя забыли?
Пусть так – но если бы не ты…
В пустую б женщин всех долбили,
И жизни б не было – кранты…

Как коротка у тех зарубка,
Кто облачился в белый хлам.
Но я запомню всё как губка –
И поколениям воздам.

Маленькая смерть

Бежит река в глуши безлюдной,
Колышет ветер ворс травы,
Лишь ты из схватки обоюдной
Не смог пробить свой путь, увы.

Рожденье смерти, смерть в начале…
Как много для тебя имен.
Но мы одним тебя назвали –
Мертворожденный эмбрион.

Ты смерть вкусил уже на взлете,
Точней при вылазке словил.
Ты вправе думать: «Не поймете…»
А мы вздохнем – «Хоть не дебил!»

Уж лучше гнить в помойной яме,
Чем дули воробьям крутить.
К чему все это, ну их к маме –
К той, что нам лучше не ходить.

Антон Крамаренко.

НАЗАД | ЧИТАЙ | ВПЕРЕД